Dying

[...] Y me ahogo inerte entre los brazos de los recuerdos que han vuelto para encerrarme entre sus dedos.
Su música es solo un vago eco de los dorados momentos que se fueron, lejos.
Efímeros pero inmensamente bellos como la vida de una flor, que se seca lentamente.
Y verás, Clara, las flores nacen de una manera tan hermosa. Sus capullos se abren lentamente, dejando ver los pétalos suaves como el terciopelo. De a poco llega a su máximo esplendor, desplegándose como una mariposa inmóvil.
Pero cuando muere... Clara, cuando muere, es doloroso.
Cada pistilo se seca y se marchita sin ningún apuro. Despacio va perdiendo su color, su aroma, su textura, para dejar el cadáver de una flor que alguna vez estuvo desbordante de vida, que pasará a ser parte del polvo que nutre a Gaia.
Por eso Clara, ya no lucho contra los brazos que intentan asfixiarme.
Prefiero que mi amor florezca y se marchite en lo que dura un suspiro, para poder beber una vez más de ese néctar del que están hechos los sueños que, alguna vez, pudieron ser reales. [...]